Life on Mars...

Mes soucis intestinaux ont été tels, suite à l'arrêt de la cigarette il y a de cela un bon mois, que moi qui n'ai jamais eu vraiment de problèmes de ce point de vue je n'ai pas pu, grande lâche que je suis, je n'ai pas pu trouver le courage, même vague, même diffus, d'écrire. Les choses semblent quelque peu se normaliser, mais encore la consistance des selles sont variables et surprenantes en fin de compte, tandis que la prise de poids, pas complètement tangible, est par contre totalement apparente dans les régions les plus décevantes et visibles de mon anatomie qu'on appelle, je crois, féminine. C'est bien entendu, désespérant.

Mais, toujours moins que les propos entendus ici et là. Lors d'une séance de consulting en culture d'art audiovisuel cet après-midi, j'entends mes "écoutants" boire le petit lait que je leur donne, puis s'exprimer eux-même. C’était assez émouvant la sauce prenait, et la vacuité de ces séances qui paraissaient plus riches que prévu... Il y avait de l'humain, quoi ! J'invite mes braves à s'exprimer sur les dernières choses vues et lues, de manière plus libre. Et là, la catastrophe. Je me retrouvais soudain devant un étalage de catalogue de jouets, en quelque sorte, de produits culturels qu'ils consomment bizarrement en masse, répétant avec une précision suisse l'avis général face à chaque produit ou chaque artiste. Tel avait mauvaise réputation et aussitôt mes élèves recrachaient qu'ils n'aimaient pas que ça ne valait pas grand chose. Le catalogue de l'Attendu. Je mets le doigt sur quelques contradictions, mais non, rien, un goût c'est un goût (ce qui n'est pas faux dans l'absolu) et donc rien ne se discute, ce qui est dramatique. Est-ce cela le plus triste ou le fait de voir que les mieux-accédants à la culture, et donc ceux qui s'y intéressent le plus qui en mangent le plus, recrachent exactement la doxa apprise dans les pages roses de la Pravda. Pravda éditée par les marchands de biens culturels justement. Est-ce ce dernier point, le fait de n'avoir même pas un embryon de conscience que quelque chose cloche, n'est-ce pas cela le plus effrayant, m'étais-je dit. Je les trouvais sinistres même quand je leur trouvais un goût commun avec moi, et j'aurais préféré qu'un d'entre eux encense un truc pourri mais avec un peu de personnalité dans la démarche... On pouvait rêver... Le pire est sans doute en tout cas qu'ils voient bien plus de choses et qu'ils en écoutent plus que moi dont c'est quasiment le métier pourtant. Leur attrait de la sortie en magasin, de la nouveauté, du calendrier des sorties d'objets industriels est phénoménal et effrayant. Ils achètent également tout ou presque. J'ai toujours eu un regard méfiant sur l'encyclopédisme sous toutes ses formes et je comprends maintenant clairement pourquoi à l'heure où se déploie le cauchemar.
Je savais alors qu'il me serait impossible d'écrire sur ces choses de l'Art, car à quoi bon, on part battu, on est toujours en retard, jamais exhaustif, et ces gens là seront plus efficaces, plus puissants. C'est eux qui font le marché après tout. Sachant ce que nous savons, nul besoin de vouloir convaincre le reste. Abandonnons. J’en étais là. Je me plains au docteur, le suppliant de m'envoyer un truc innommable, encore du kung-fu, tiens. Il prescrit: ça.

C'était donc là. La médecine est géniale quand elle est répond à nos douleurs. Devant s'étalait une fois plus le visage de la Poésie et de la technique sidérale, l'élan de catharsis, la trippe quoi, la culture dans ce qu'elle a de plus beau: l'absurde dans sa construction injustifiable, poétique et concréte. Il y avait là en quelques lignes, l'Univers, Notre Univers me disais-je, Tout l'Univers, nos petits bonshommes dans le cerveau à lui (inconnu) et à moi, et à nous. Il y avait de la vie sur Mars...

Nous fûmes, donc, guéries...